Angustia de fin de semana

20 mayo 2015

No te haces a la idea de lo largo que es un minuto sin tener noticias de ti. Parece mentira que sea la misma medida de tiempo que utilizamos cuando estamos juntos. A veces el tiempo se mide solo gracias al agónico pasar del reloj que, por más que avance, no me trae buenas noticias; otras veces parece ir corriendo al final de lo que siempre queremos posponer.

Hoy llevo más tiempo que nunca desde el minuto en que nos conocimos sin saber de ti. Y no es fácil. No es fácil porque me siento maniatada, porque veo que no soy partícipe de tu vida hasta el punto de no poder contactar con alguien para que me dé la buena noticia: “Está bien, está aquí, y además no te ha mentido, porque está en Reims y no en París”.

¿Sois, de verdad, la misma persona? ¿Aquel capaz de hacerme vibrar con solo mirarme y aquel capaz de romperme con una palabra divorciada de la realidad? ¿Es capaz el primero de ponerse una máscara tan cruenta para transformarse a consciencia en aquello que nunca deseé conocer? Me resisto a creerlo, me resisto a pensar que esto pueda irrumpir en una historia que se presentaba a todas luces acertada.

Esas dudas del dónde, el cuándo, el qué, el cómo y sobre todo el con quién se extienden como nubarrones sobre mi cabeza al tiempo que lo hace la pátina de sudor frío que se empeña en inventarse mis sospechas. Y sin poder creer que seáis la misma persona, me acurruco en la nubecita y cierro los ojos muy fuerte, deseando que mañana sea jueves y este fin de semana no haya existido, para poder retomar aquello que durante un espejismo me hizo tan feliz.

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